Не могу писать о том, что мне не интересно. Слово "интерес" слишком слабое слово, чтобы описать страсть, жажду писать. Сейчас мне мало что интересно и я не пишу. Но недавно предлагали написать некую тягомотину - забыл тему, тягомотину которыми заставлены полки книжных магазинов. Типа "Детской энциклопедии о жирафах", или "Занимательная география Урюпинска". Отказался. Не потому, что я такой гордый или мне деньги не нужны. И не очень гордый и деньги нужны...

А многие ребята пишут. Живут на это. И молодцы. И я не ревную. Просто знаю по себе, что сдохну на пятой странице такой писанины. Ну, не сдохну. Пойду побираться. Что-то еще буду делать, но не смогу. Мне вообще кажется, что внутри настоящего писателя в тот момент, когда он "садится" плотно на заказуху в душе что-то ломается и вернуть себя оттуда, из страны Оз - маленьких понарошечных образов, приблизительной ерунды, очень трудно. Немного даже напоминает все это предательство себя. Ибо, не фиг, как говорил один мой читатель... Впрочем я скорее всего не прав, но со мной вот так. Да и каждому в душу не залезешь, как говорила моя бабушка. Хотя работа писателя, вроде как предполагает... 

Держат особенно счастливые мгновения, которые могут тянуться сутки, а то и дольше, и совсем долго. Когда сюжет перевернется вдруг каким-то необычным образом. Таким, что ты и сам не ожидал и счастлив этим новым поворотом, образом, просто зрелищем, которое обретает на твоих глазах, при помощи тебя, вот именно только при твоей помощи но так, как будто происходящее случается самостоятельно, словно собирается из ничего на бумаге и обретает блистающее значение само по себе, писанное тобой. И тогда ты счастлив. И этих минут, часов, дней наполненных счастьем недостает, когда не пишешь... Или начинаешь сомневаться, что они, эти счастливости не случатся в новой книге. А если нет то и писать зачем... Сомнения демобилизуют. Депрессняк…

Иногда долго живешь в этом лесу, городе, в выдуманном, но уже настоящем мире, и это сродни, наверное гипнозу, в который ты не поглощен полностью, а касаешься... Что-то от застывшей пленке на озере в "Сталкере" когда Крис возвращается. Впрочем...
Это такое тонкое чувство, которое так трудно найти, что я не верю, что писатель на заказе его переживает. И я ему сочувствую. А может и переживает. А может и никогда не признается, что не переживает. Раньше это меня интересовало. До тех самых пор, пока я не понял, что сам я не смогу так. И меня это перестало интересовать.

Разговаривал однажды с одним известным автором такого сорта. Сидящим на заказах. Он долго мне рассказывал о том, с каким уважением его встречают в издательстве, где он подвизался. О деньгах, которые ему там платят.
На длинной книжной полке стояло штук сорок пузатых лощенных его книг. И одна, первая в ряду, тощенькая. В сероватой обложке. Это была его единственная книга. Которую он писал не по заказу. Она вышла уже давно. Ее хвалили, в свое время... И он мне говорил, что вот допишет последнюю заказуху, заработает на ней деньги, снимет дачу и примется за свой роман. Свой, не заказной. Какое-то время я его не встречал, но слышал, что дачу он снял и удалился писать...

Короче, говоря, он ее не написал. Не получилось. Но это не факт - у кого-то другого наверное получается.
На фиг это писал? Ладно. Сайт слетит, еще что-то случится и этот текст исчезнет, к монахам. Ну туда ему и дорога, как говорила моя бабушка. Захотелось и написал…

Комментарии  

0 #1 Юрий 13 марта 2017
Страдания, подобные как у главного героя "Области тьмы". Может стоит написать что-то интересное? И не давать подпитку своей депрессии? Вечно погоня за чем-то эфемерно настоящим, истинным, подобным повести в коленкоровой обложке в произведениях В.П. Крапивина. Стремление к контрастным чувствам и их синестезии. Ах, где моё небо цвета ванили?!
Цитировать

Добавить комментарий


Защитный код
Обновить

Комментарии

карандаш