... длиною в двадцать пять лет. Вот со мной уже много лет - один и тот же сон повторяется и повторяется. Нет, не скажу что каждый день, это наверное было бы слишком романически, но очень часто. Будто я подъезжаю к Ямполю. Это такой поселок полесский. На границе Украины и России. И это моя Родина. Подъезжаю, то на поезде. То автобусом. То зимой, то летом. Иногда даже пешком. Подхожу по мелколесью. Взбираюсь на взгорок...
И такое щемящее чувство тоски и счастья меня охватывает по мере приближения. Счастья, понятно почему, но тоски... Тоски, потому, что я уже догадываюсь, что все равно не приеду, точнее не доеду, не дойду до поселка.
Иногда уже видны окраинные домики. Фигуры поселян. И я иду к ним. Но по мере приближения, сон утрачивает необходимую для нормального последовательного просмотра-проживания, четкость и становится хаотичным и расплывчатым. Сюжетные линии наслаиваются друг на друга, путаются... И в конце-концов я просыпаюсь, чаще всего с ощущением потери, но тяжесть её сглаживается радостью, что все таки я побывал на Родине.
Тогда включаю свет и курю.
