Когда на сердце тяжесть и холодно в груди, у меня, не имеющего возможности придти к колоннам Эрмитажа, вдруг возникает острое желание читануть, например, ПАУСТОВСКОГО, «Мещорскую сторону». Для меня есть еще несколько авторов, которых иногда хочется перечитывать, но сегодня Паустовского. Почему читануть? Потому, что достаточно нескольких страниц, чтобы отпустило немного... Пусть, немного.
Особенно если длинно стоит сумеречная погода. И облака так низко, что невольно сутулишься... И всё вокруг неуютно. И тогда открываешь книжку и читаешь:
«Путь в лесах - это километры тишины, безветрия. Эта грибная прель, осторожное перепархивание птиц. Это липкие маслюки, облепленные хвоей, жесткая трава, холодные белые грибы, земляника, лиловые колокольчики на полянах, дрожь осиновых листьев, торжественный свет и, наконец, лесные сумерки, когда из мхов тянет сыростью и в траве горят светляки».
Ах, как хорошо! Как, славно! Ведь правда?
