- это было последним, что он набредил этим утром.
Каждый вечер проливной дождь... Каждый вечер проливной дождь начинается часов в шесть и льет до глубокой ночи. Засыпаешь в шорохах... Вот такое у нас лето. Ливни провоцируют приступы меланхолии и ввергают неустойчивые умы в пучины безудержных фантазий, когда хочется говорить чепуху, но не знаешь с которой начать... Начинаешь с той, что подвернется первой:
Наверное такая погода обычна для лондонской зимы, где надвинув поглубже кепку куда-то чешет Холмс. А его забрызгивают проносящиеся мимо кэбы.
- Ах, холера...- бормочет Холмс, отряхиваясь. - Ничего сейчас приду к профессору Мориарти, починю ему компьютер, загружу ломаную версию ХР, и отогреюсь у камина. А мама профессора, Нина Васильевна... Стоп!
Я оглянулся - за окном солнышко. Потому что утро. До вечера далеко. Поэтому прекращай бредить, товарищ, и принимайся за работу...
