Знаете, когда ноябрьские сумерки. Бывало бредешь, ежась от промозглой сырости берегом пруда. Кутаешься в воротник. Заиндевеешь, как цуцик. И вдруг, ка-а-ак громко: - Кряк!
Елки-палки! Вздрогнешь от неожиданности. Присмотришься, какое-то пятно, темнеет на некотором удалении от берега. Покачивается... То ли щепки, то ли какие-то водоросли принесло течением. Еще присмотришься - утки! Стайка. Сбились в кучку, ночуют. Совсем рано, еще до рассвета, они встанут на крыло и почешут в Африку.
- Кряк! - еще раз обозначит себя сторожевой селезень.
Вот и лодки ночуют на середине пруда сбившись в стаю. Отдыхают перед перелетом. Лодки собирают в большую гроздь, в журавлиный клин, и уводят на середину пруда и там они ночуют. На якоре. Напоминая, стаю уток на перелете.
Пришел лодочник утром на пруд, а лодок нет. Лодки улетели на море. Улетели туда, где настоящий прибой, где соленая водичка, где пассаты, муссоны и рифы, где настоящая жизнь...
Вот такой фокус!