С какого-то момента перестал чувствовать время. Как оно скользит. Это как не чувствовать ветер. Прохожие придерживают шляпы и полы пальто, а ты стоишь и ничего. Тишина. А ветви деревьев клонятся, воробьиные хвосты веером ветер вздыбливает, но это как в кино - там всё, а здесь тишина и тишина.

Мимо тебя летит ветер, не задевая.... Или вот, словно ты сам, в той же позе сосредоточенного изумления перемещаешься в пространстве, но ветер обтекает старательно тебя, не касаясь... Это как во сне. Новый год, лето, день рождения, снег, Новый год, весна, слякоть - проносятся с такой степенью безупречной одинаковости, что хочется то ли упасть в лужу, то ли треснуться лбом о стену, чтобы проснуться и наконец почувствовать холод. Пусть даже холод. Или сырость. Неважно. Неважно, что пожалеешь...

По крайней мере, в этом был бы какой-то смысл. И не было бы пустоты. Хотя и в ветре мало смысла... Если ты сам не летишь.

Добавить комментарий


Комментарии

карандаш
^ Наверх