Среди всего «белого шума» который к Дню Победы затеяли ТВ каналы и интернет-тролли можно утонуть, столько уж дребезга. Какая-то не такая Победа. У человека слабого запросто башню своротит и вот он уже будет думать про орды насильников и убийц, которые как-то и непонятно зачем (ведь они ненамного лучше гитлеровцев) освобождали Европу.
Тут мне вспоминается строчка из песни Владимира Высоцкого. «Наши мертвые нас не оставят в беде, наши мертвые как часовые...». И действительно, стихи ушедших от нас фронтовых поэтов о войне отмечены какой-то неподдельной честностью и пронзительны так, что когда я их читаю, то у меня, что называется, перехватывает дыхание и мурашки по коже. И все в голове и душе становится на свои места. Спасибо часовым.
Вот например Юрий Левитанский:
— Ну что с того, что я там был?
Я был давно, я всё забыл.
Не помню дней, не помню дат,
Ни тех форсированных рек.
— Я неопознанный солдат,
Я рядовой, я имярек.
Я меткой пули недолёт,
Я лёд кровавый в январе.
Я прочно впаян в этот лёд,
Я в нём, как мушка в янтаре.
— Ну что с того, что я там был?
Я всё избыл, я всё забыл.
Не помню дат, не помню дней,
Названий вспомнить не могу.
— Я топот загнанных коней,
Я хриплый окрик на бегу,
Я миг непрожитого дня,
Я бой на дальнем рубеже,
Я пламя Вечного огня
И пламя гильзы в блиндаже.
— Ну что с того, что я там был,
В том грозном быть или не быть?
Я это всё почти забыл.
Я это всё хочу забыть.
Я не участвую в войне —
Она участвует во мне.
И отблеск Вечного огня
Дрожит на скулах у меня.
Уже меня не исключить
Из этих лет, из той войны,
Уже меня не излечить
От тех снегов, от той зимы.
Вдвоём — и с той землёй, и с той зимой
Уже меня не разлучить,
До тех снегов, где вам уже
Моих следов не различить.
Ну что с того, что я там был?!
--------------------------
Или вот стихи Александра Твардовского:
Я убит подо Ржевом,
В безыменном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.
Я не слышал разрыва,
Я не видел той вспышки,--
Точно в пропасть с обрыва --
И ни дна ни покрышки.
И во всем этом мире,
До конца его дней,
Ни петлички, ни лычки
С гимнастерки моей.
Я -- где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я -- где с облачком пыли
Ходит рожь на холме;
Я -- где крик петушиный
На заре по росе;
Я -- где ваши машины
Воздух рвут на шоссе;
Где травинку к травинке
Речка травы прядет, --
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.....
---------------------------
Или вот стихи поэта киевлянина Семена Гудзенко потрясающе:
На снегу белизны госпитальной
умирал военврач, умирал военврач.
Ты не плачь о нем, девушка,
в городе дальнем,
о своем ненаглядном, о милом не плачь.
Наклонились над ним два сапера с бинтами,
и шершавые руки коснулись плеча.
Только птицы кричат в тишине за холмами.
Только двое живых над убитым молчат.
Это он их лечил в полевом медсанбате,
по ночам приходил, говорил о тебе,
о военной судьбе, о соседней палате
и опять о веселой военной судьбе.
Ты не плачь о нем,
девушка,в городе дальнем,
о своем ненаглядном, о милом не плачь.
...Одного человека не спас военврач-
он лежит на снегу белизны госпитальной.
И еще... Может не по делу... Что-то последнее время я совсем разлюбил иронических людей. Ирония хороша, если в человеке есть что-то цельное, настоящее, главное. Без этого настоящего внутри себя, иронический человек напоминает мне заговаривающегося психически больного.
